Här, på en brant skärande linje, kastade jag en lång och dum titt i det förflutna. De första ögonblicken av medvetande på tröskeln för min treåring - gå upp till mig. Jag är trettiofem år gammal. Jag står i bergen, mitt i kaoset av branta klippor, högstammade klumpar, glitter av diamanttoppar. Det förflutna är känt för mig och virvlar runt med evenemangsklubbar. Mitt liv stiger från ravinerna från de första spädbarnsåren till det här självigenkännande ögonblickens branthet och från dess branta till döende raviner - Framtiden flyr. Nedstigningsvägen är hemsk. Trettiofem år senare kommer min kropp att bryta ut ur min kropp, flyr längs forsar, glaciären kommer att hälla ut med vattenfall av känslor. Självmedvetenhet är naken för mig; Jag står bland de döda fallna begreppen och betydelserna, rationella sanningar. Betydelsens arkitektonik förstås av rytm. Livets mening är livet; mitt liv, det är i rytmen av Godin, ansiktsuttryck tidigare flygande händelser. Rytmen tände en regnbåge på de vattendroppande dropparna av betydelser. Till mig själv, en baby, väntar jag ögonen och säger: "Hej, du, konstigt!"
Jag kommer ihåg hur den första "du är" bestod av fula illusioner för mig. Det fanns inget medvetande ännu, det fanns inga tankar, ingen frid och det fanns ingen I. Det fanns någon form av växande, virvelvind, eldström spridda av lamporna i de röda karbunklarna: flyger snabbt. Senare - en uppenbarelse avslöjades - en boll riktad inåt; från periferin till centrum rusade sensationer, försökte övermannas det oändliga, och brände, utmattad, inte övermannande.
De sa till mig senare att jag hade feber; Jag var sjuk länge på den tiden: skarlagnsfeber, mässling ...
Fred, tankar, - avskum på att bli jaget, medvetande har ännu inte bildats för mig; det fanns ingen uppdelning i "jag" och "inte-jag"; och i den fula världen föddes de första bilderna - myter; ur andningskoset - som från vattnen i en sönderfallande massa av land - framkom verkligheten. Jag gick ut i världen men var fortfarande i livmodern med mina fötter; och mina ben knakade: världen omgav mig med ormmyter. Det var ingen dröm, för det fanns ingen uppvaknande, jag har ännu inte vaknat upp till verkligheten. Det tittade tillbaka, bakom ett urholkat medvetande. Där spionerade jag i blodiga utsläpp av röda kolhydrater något som rann och sticker in i mig; Jag kom i kontakt med den gamla kvinnan, - eldig andning, med föraktiga ögon. Jag flydde från en förbipasserande gammal kvinna och försökte smärtsamt bryta mig loss från henne.
Föreställ dig ett tempel; ett tempel för kroppen som reser sig på tre dagar. I en snabb körning från den gamla kvinnan brast jag in i templet - den gamla kvinnan förblev utanför - under bågarna på revbenen går jag in i altaret; under de unika vridningarna på skalens kupol. Jag stannar här och nu, jag hör rop: "Kommer, det är nära!" Han kommer, präst och tittar. Röst: "Jag ..." kom, kom - "jag ...".
Jag ser vingarna med utsträckta armar: vi är bekanta med denna gest och, givetvis, givna i spridningen av de öppna bågarna i övertygelsen ...
Omvärlden vandrade tydligt in i min lägenhet; i de första ögonblicken av medvetande uppstår: rum, korridorer som du inte kommer tillbaka om du kommer in; och du kommer att täckas av objekt som ännu inte är klart vad. Där, bland fåtöljerna i gråa omslag, hällde min mormor in tobaksrök, hennes nakna skalle var täckt med ett mössa och något hemskt utseende. I korridorernas mörka labyrinter närmar sig Dr. Dorionov med ett dunkande ljud - han framstår för mig som en huvudlös minotaur. Jag svärmar världen som svänger med flygande linjer i ritningens tapeter, omger mig med ormmyter. Jag går igenom en katakombperiod; väggar är genomträngliga, och det verkar som om de kollapsar - i kanterna på pyramiderna visas en öken och där: Leo. Jag minns tydligt gråten: ”Lejonet kommer”; en lurvig man och ett käke, ett enormt kropp bland den gulnade sanden. Sedan sa de till mig att Leo var en St. Bernard, på hundens lekplats kom han upp för att leka barn. Men senare tänkte jag: det var inte en dröm och inte verklighet. Men Leo var; de ropade: ”Lejonet kommer”, och lejonet gick.
Livet är tillväxt; livet blir i tillväxt, i skam den första tillväxten var för mig - en bild. De första mytiska bilderna: en man - han kontaktade min mormor - en gammal kvinna, jag såg något från en rovfågel i henne - en tjur och ett lejon ...
Omvärlden kom till mig i en lägenhet, jag började leva i en verklighet som hade fallit från mig. Rummen är antika varelser, ledde till mig; och minnet av minnet, det kroppsliga, lever i mig; dess reflektion över allt.
Min pappa, som flyger till klubben, till universitetet, med ett rött ansikte i glasögon, är en eldig Hephaestus, han hotar att kasta mig in i grusens avgrund. Tant Dogas bleka ansikte ser i speglarna och reflekterar oändligt; i det är ljudet av ond oändlighet, ljudet av droppar som faller från kranen, - något te-do-te-ne. Jag bor i en förskola med min barnbarn Alexandra. Jag kommer inte ihåg hennes röster, - som en dum regel är hon; Jag bor med henne enligt lagen. Jag tar mig igenom den mörka korridoren in i köket med henne, där den eldiga munnen är öppen, och vår kock använder en poker för att bekämpa den eldiga ormen. Och det verkar för mig att jag blev räddad av en skorstenens svep från det röda kaoset i eldiga tungor, genom ett rör som jag drog till världen. På morgonen från spjälsängen tittar jag på det bruna skåpet, med mörka fläckar av knutar. I lampans rubinljus ser jag en ikon: de kloka män böjde - en svart alls - det här är moren, säger de till mig - ovanför barnet. Jag känner denna värld; Jag fortsatte vår lägenhet i Trinity-kyrkan i Arbat, här i de blå klubbarna av rökelse rök talade Golden Hump, den gråhåriga antiken sände och jag hörde en röst: "Välsignelse, mästare, censer."
Myten fortsatte med en saga, persiljön. Det finns ingen Alexandras barnbarn längre, guvernören Raisa Ivanovna läser för mig om kungar och svanar. De sjunger i vardagsrummet, halvt sovande stör störelsen, och en röst flyter in i sagan.
Begrepp har ännu inte utvecklat medvetande, tror jag i metaforer; Jag svänger: att - där de faller, misslyckas; förmodligen till Pfeffer, tandläkaren som bor under oss. Pappas fabler, den fruktansvärda boo-boo-boo bakom muren till Christopher Khristoforovich Pompul - han är alla i London och letar efter statistik och, säger pappa, bryter landau i Moskva hytter: London är förmodligen landau, de skrämmer mig. Den antika antikens röst är fortfarande förståelig för mig - minnet av det, minnets minne är inslaget i titaner.
Koncept - en sköld från titanerna ...
Med känslor av rymden tittar jag in i världen, på Moskva-hus från fönstren i vårt Arbat-hus.
Den här världen kollapsade på ett ögonblick och flyttade in i omfattningen i Kasyanovo - vi är i byn på sommaren. Rummen är borta; stod upp - ett damm med mörkt vatten, en pool, upplevelsen av åskväder, - åska - en ansamling av elektricitet, lugnar pappa, - en mild agatblick Raisa Ivanovna ...
Återigen i Moskva - nu verkade vår lägenhet trånga.
Vår pappa är en matematiker, professor Mikhail Vasilievich Letaev. Hans kontor ligger i böcker; han beräknar allt. Matematiker kommer till oss; min mor gillar inte dem, hon är rädd - och jag kommer att bli matematiker. Han kommer att kasta mina lockar från min panna, säga - inte min panna, - den andra matematikern! - Min för tidiga utveckling skrämmer henne, och jag är rädd att prata med pappa. På morgonen, lurar jag omkring, gnuggar jag min mamma - kärleksfull katt!
Min mamma reser till operaen, för bollen, i en vagn med Poliksena Borisovna Bleschenskaya, berättar om sitt liv i Petersburg. Detta är inte vår värld, ett annat universum; tom ringer sin pappa: "De är tomma, Lizochek ..."
På kvällarna, från vardagsrummet, hör jag och Raisa Ivanovna musik; mamma leker. Rummen är fyllda med musik, ljudet från sfärer, avslöjar dolda betydelser. Jag fortsatte spelet med musik.
I vardagsrummet hörde jag fotspår, en födelsebild var arrangerad och Ruprechts figurine från taket av grön gran flyttade till skåpet; tittade på mig från skåpet länge och förlorade sig någonstans. Musiken fortsatte med mitt spel, Ruprecht, den röd-gula clownen som jag gav mig av Sonya Dadarchenko, den röda masken ansluten av Raisa Ivanovna - jakke - ormen Yakke.
Pappa tog redan med mig en bibel, han läste om paradiset, Adam, Eva och ormen - den röda ormen Yakka. Jag vet: och jag kommer att förvisas från paradiset, Raisa Ivanovna kommer att tas bort från mig - vilken ömhet med ett barn! Skulle ha fött sina egna! - Raisa Ivanovna är inte längre med mig. ”Jag minns de förflutna dagarna - inte dagar, utan diamanthelger; dagarna är nu bara vardagar. "
Jag är förvånad över solnedgångarna, - i blodiga sprickor fyllde himlen alla rum med rött. Till skivan förknippad med skivan når den enorma solen åt oss ...
Jag hörde om andar, bekännare, andliga från min mormor. Jag kände andens andedräkt; som en handske i en hand, kom andan in i medvetandet, växte ut ur kroppen med en blå blomma, öppnade med en skål och en duva cirklade ovanför skålen. Den övergivna Kitty satt i en fåtölj, och jag fladdrade ovanför honom i vördnad med vingar, upplysta av ljuset; Mentorn dök upp - och du, min ofödda prinsessa, var med mig; vi träffades efter och fick känna varandra ...
Jag bar en andlig mantel: Jag tog på mig kläder från ljuset, två halvcirklar i hjärnan viftade med vingarna. Andens outtryckliga medvetande, och jag tystade.
Världen blev ohörbar för mig, den blev tom och kyld. ”Jag har redan hört talas om korsfästelsen från påven från påven. Jag väntar på honom ".
Ett ögonblick, ett rum, en gata, en by, Ryssland, historia, världen - en kedja av utvidgningar av mitt, före detta självmedvetna ögonblick. Jag vet, korsfäst mig själv, jag kommer att födas på nytt, isen med ord, begrepp och betydelse kommer att bryta; Ordet kommer att blossa upp som solen - i Kristus dör vi för att stiga upp i Anden.