(223 ord) Som barn fick jag veta om farbror Vova Mayakovsky, som alltid, från sidorna i en bok för de minsta, berättade för mig, "vad som är bra och vad som är dåligt" och i allmänhet - hur man ska agera. Först på gymnasiet fick jag veta att farbror Vova själv inte alltid såg gränsen mellan dessa kategorier. En så svår tid, ett så svårt liv. Inte livet, utan en serie fragment av en lerig spegel, där bitar från det förflutna och framtiden reflekterades. Fullständigt kaos, förödelse. Och mitt i detta uppstod en sonorös röst från poeten som kallade människor till röret och sa att han skulle leda dem framåt, till det bästa, till sanningen, till världen.
Det är ingen hemlighet att flickor älskar "skurkar", och det var så jag blev kär i verserna av denna "oförskämda mobbing" för deras ... ömhet.
Och du, som jag, kan inte avvisa dig,
Att det bara fanns kontinuerliga läppar!
Det verkar som om han vred hela själen inifrån och var redo att verka försvarslös, förkroppsligad i en kontinuerlig känsla. Hur stark och modig man måste vara för att inte vara rädd för att avslöja de mest utsatta platserna i din själ. Allt för andra är inte för sig själv. Jag beundrar det.
När jag läser detta sonorösa, vokal, desperata samtal, ett gråt - desto högre, desto fler chanser att nå människors hjärtan - känns det som att jag förvandlas till ett kontinuerligt tårar. Så du måste kunna skriva. Så du måste kunna skrika. Så man måste kunna älska. Nu tänker jag: var det jag som upptäckte Mayakovsky för mig själv? Nej, han öppnade mig för mig. Tack, farbror Vova.
Myten om Sisyphus
