Det var under tsaren Alexei Mikhailovich som dessa vagabonds och förfalskare förvisades till trappländerna, och som guvernör i den oskyddade Tambov-regionen, Gavrila Derzhavin, vid den tiden halvtvistade, kom i kontakt med Tambov, markerade sig på många imperialistiska kartor och fick en bro. Ett halvt sekel har gått, och de tre huvudgatorna, som rätts ut av sångaren Felitsa, inte lyserats ut, och vakterna, som med honom, sticker ut i båsarna, och krogarna, med siffror, blomstrar: den ena är Moskva, och den andra är Berlin. En olycka är tristess: det finns många brudar och brist på brudar. Och om någon är upplyst, som målaren Avdotya Nikolavna - för Mr. Bobkovsky, kassören - är det verkligen lycka? Den skalliga mannen är ädla, gammal och dyster och samma fan: en spelare - och tur. Han spelar - och på stort sätt - i sitt eget hus ryktas rykten som däck, från alla län fyllda pontorer till Bobkovsky, andra tittar på värdinnan: "en läcker bit!" Kassören stör inte "kikar", han tittar på sin fru båda, avundsjuk, och han lär sig själv, "hur man kan sucka eller svaga"; desto starkare, säger de, den "amorösa pontern" kommer in, desto tidigare kommer han att förlora. Snålt under tiden är outhärdligt! Från en ung ålder är han medlem i skattkammaren, och hans fru "är ganska enkel" innehåller: ingen motorhuv till dig från Moskva, inga hattar från Petersburg. Men kassören, älskling, och i Tambov-samostroken är ett mirakel lika bra, och det verkar som om hon inte mumlar om ödet: hon går smidigt, håller sig stolt och ser lugnt. Till och med akuta nyheterna, hela den "ädla cirkeln" som väckts - "regimentet de Uhlan, kommer att övervintra i Tambov" - bryter inte med hjärtfreden för den "vackra kvinnan på arton". Även inträdet till den efterlängtade ulanens härliga stad kommer inte att lyfta doven från de heta fjäderbäddarna.
Regimentalmusik skramlar i hela Tambov, svarta hästar skrattar, provinsjungfrurar sitter fast vid dammiga fönster, och på Avdotya Nikolaev - "timmen är den bästa morgonsömnen." Kusin Madame Bobkovskaya, också, konstaterar vi, gift, - från himmelens passion till de vackra lancer brännskador, brännskador; ett litet ljus kom in, skit spricker: och hans häst har den bilden! Det är synd att det bara är kornett ... Skattmästaren i systerhemmeligheten sympatiserar tyst, utan att lyfta upp ögonen från den eviga duken ...
Men Dunechka var inte heller Diana, hon fästade, fästade, gjorde inte motstånd. Mannen, när de kajolerade, var i närvaro, och hustrun med handarbete gick till fönstret, och bara till det som gick till Moskovsky tavern. Ser ut - och - åh, herre! - "fönster till fönster" med hennes sängkammare - en lancer, en man och utan ... Nej, nej, en lancer, det är huvudkontoret Garin, är ganska klädd. Och han kommer till och med: en persisk archaluk, en yermolka i färgen av mogen körsbär "med en kant och en gyllene borste", och en speciell framock - mönstrad, pärlstav. Även om målaren poserar. Men ändå! Tambovkvinnorna, och ännu mer de vackra, har sina egna, Tambov, begrepp om anständighet. En man i antal - och utan uniform ?! Vilken skam och skam! Fönster - knacka! - smälter, gardinen tappar.
Men Lancer är nöjd: det finns en början! Han är en man singel, fri, sett ljuset, inte byråkrati, men inte en miss, han förstår kvinnors själar såväl som hästar. Och det visar sig vara rätt: två dagar senare visas den rosa och vita kassören igen i fönstret, denna gång "i en omtänksam dräkt". Garin, för att lära en lektion för provinsflickan, reser sig - går från gården och kommer inte tillbaka förrän på morgonen. Och så - tre dagar i rad. Och föreställ dig - stumningen inte spände, om än med en hål - tvärtom, det blev tyst och blev snart djärvare. Våra hjältar snurrar en romantik tätt tvärs över gatan, medan Tambov vilar, och kassören i statskassan med statskassan lever som med sin egen skattkammare!
Samtidigt flyter tiden, läcker, Dunes amorösa sammankomster vid fönstret verkar vara tillräckligt, men Garin kan verkligen inte vänta - han är inte en fantastisk person att sucka i tystnad, "det är dags för en frigöring". Äntligen tur. Vid födelsedagsfirandet hos provinsens ledare för lansören och kassören sitter intetanande ägare bredvid dem vid matbordet. Och då är inte kaptenen förlorad, eftersom regimentära trompettrar rusar upp på balkongen, och grannarna på bordet skrallar frustrerande med knivgaffelplattor. Dunya är tyst förtjust, och ändå, i utbyte mot ett passionerat erkännande, lovar han bara öm vänskap (sådan är byens sed). Med en öm vänskap är vi trött på vår Lancer, och vilken riktig man uppmärksammar kvinnliga babble? Särskilt om han ser att skönhetens hjärta dunker, skakar, fängslad av hans mäktiga ögon och mogen glöd, trettio år gammal och mjuka lockar.
Lite förbi natten, på morgonen och knappt väntar på att den gamla avundsjuka mannen ska lämna för närvaron, förklarar huvudkaptenen sig till Bobkovsky. Tjänarna andas. Avdotya Nikolavna är fortfarande i sitt sovrum. Och vad gör en fru när hennes man inte är hemma? Utan att klä sig och inte kamma håret, i en "hylla", rastlös sömn (ulans ... sabrar ... sporrar) skrynkligt, tas kära för handarbete och hänge sig åt drömmar. Garin avbryter denna trevliga ockupation, öppnar dörren och från en plats i stenbrottet - i Ulansky - förklarar situationen: antingen överlämnar Dunya till honom här och nu, eller också, här och nu, "kommer att dö av en pistol", det vill säga han kommer att skjuta sig framför ögonen grym. Först förvirrad (Garin trodde helt: "ett ögonblick av triumf för kärlek kommer att komma för honom"), Avdotya Nikolavna bryter plötsligt ut i skam och skjuter ut otåliga: gå, säger de, ut, annars klickar jag på tjänarna! Insåg att detta inte är anspråk, utan uthållighet, och du inte kan ta ett Tambov-fäste med en snabb attack, är lansören på toppen av all förödmjukelse! - knäfaller och kräver inte längre, hotar inte - "be sorgligt." Och vem vet, kanske Dunya skulle ha synd på den stackars kollegan, men dörren svänger vidöppen igen: kassör! Med en titt på varandras ögon sprids rivalerna utan att säga något. Efter att ha kommit tillbaka till sitt nummer utrustar huvudkaptenen snabbt kulor och en pistol. Spelar ingen roll hur! I stället för en anständig utmaning till en duell, skickar kassören gärningsmannen en otillbörlig inbjudan till "Whistle".
Garin tänkte: finns det något trick här? Men kvällen kommer, och när han tittar ut genom fönstret ser han att grannens gäster verkligen är: "huset är fullt, vilken typ av belysning!" Självmästaren möter själva lansern - kall som främling, inte ett ord om morgonscenen. Motvänt går Garin vidare in på kontoret, där han väntar på en ny överraskning: kassören är själva artigheten, behandlar gärningsmannen med sylt, och personligen tar med sig champagne. Spelet, under tiden, får fart, från det försiktiga det blir spelande. Förlorarna är bleka, rivande kort, ropar, de lyckliga som klirrar sina glasögon klirrar högt, och kassamaskin är mörkare än molnen: för första gången i sitt liv glider lyckan ur hans händer, och rasande, han tappar allt rent: sitt eget hus och "allt i det eller på honom ”(möbler, vagn, hästar, klämmor och till och med Dunechkin-örhängen). Tid, dock senare, brinner ljusen ut, snart kommer det att börja bli lättare, montörerna är utmattade - kan de gå hem? - Ja, och en förlorande ATM i en trans. Det är dags, det är dags att runda! Och plötsligt ber kassören, som om han vaknar upp, spelarna att inte sprida och låta honom få en till, den sista "tina" för att vinna tillbaka boet - "eller förlora sin fru också". Pontera i skräck - vilken skurk! - Garin ensam accepterar det skurklösa tillståndet. Avdotya Nikolavna, kramad i en stol, är varken levande eller död, men inte samlad innan upplevelserna av den olyckliga skönheten, eftersom det pågår en allvarlig strid. Ulan spelar frustrerande, och ödet, skrattar äntligen, vänder äntligen ryggen till gamla Bobkovsky - "timmen har kommit att dö." I tystnad, utan att uttrycka ett enda ord, kommer en "förlorad och skattkammare" upp till spelbordet "långsamt och smidigt" - inga tårar, inga raserier, inga bestridningar! Tyst ser på sin man och kastar tyst sin vigselring i ansiktet. Och - i en svänga. Ulan, var inte en idiot, tveka inte, ta en vinst i en armfull och gå hem, fördelen är inte långt, och han tar inte bördan, om hans egen.
Och så vad, fråga? Men inget. De pratade om det i en vecka, jungfrurna från de provinsiella lansörerna fördömdes, kassören försökte hitta försvarare och, verkar det, fann flera, men varken en duell eller en bra krangel följde. Tambov, nådiga suveräner, det här är Tambov. Allt är lugnt i Tambov.