När han vänder sig till publiken försöker V. Mayakovsky förklara varför han bär sin själ på ett fat för middag under de senaste åren. Flödar ett onödigt tår från de rakade fyrkantiga kinderna, han känner sig vara den sista poeten. Han är redo att öppna för sina nya själar - i så enkla ord som att sänka.
V. Mayakovsky deltar i en gatufestival för de fattiga. De tar honom mat: järnsill från en skylt, en enorm gyllene rulle, veck av gul sammet. Poeten ber att darn sin själ och kommer att dansa framför publiken. En man utan örat, en man utan huvud och andra tittar på honom. En tusen år gammal man med katter uppmanar de som samlats för att stryka torra och svarta katter för att hälla elektriska blixtar i ledningar och röra upp världen. Den gamle mannen betraktar saker som fiender för människor och argumenterar med en person med en sträckt lind, som tror att saker har en annan själ och de måste älskas. V. Mayakovsky, som gick med i konversationen, säger att alla människor bara är klockor på Guds mössa.
En vanlig ung man försöker varna publiken mot utslag. Han berättar om många användbara aktiviteter: Han kom själv med en maskin för att hugga kotletter, och hans bekant har arbetat med en fälla för att fånga loppor i tjugofem år.En vanlig ung man känner sig växande ångest och ber människor att inte hälla blod.
Men tusentals ben träffade den utsträckta magen på torget. Publiken vill upprätta ett monument över rött kött på syndens svarta granit, men de glömmer snart sin avsikt. En man utan öga och ben skriker att den gamla kvinnan födde ett enormt krokigt uppror och allt skyndade på att slänga trasorna med slitna namn.
Publiken förklarar V. Mayakovsky som sin prins. Kvinnor med knutar böjer sig för honom. De tar poeten sina tårar, tårar och tårar, och erbjuder att använda dem som vackra spännen till skor.
Den stora och smutsiga mannen fick två kyss. Han visste inte vad han skulle göra med dem - de kunde inte användas istället för galoshes, och mannen kastade onödiga kyss. Och plötsligt kom de till liv, började växa, rasa. Mannen hängde sig själv. Och medan han hängde började fabriker med köttiga spakar med flappande läppar ge miljoner kyssar. Kyssar springer till poeten, var och en av dem tar en tår.
V. Mayakovsky försöker förklara för publiken hur svårt det är för honom att leva med smärta. Men publiken kräver att han tar berget av samlade tårar till sin Gud. Slutligen lovar poeten att slänga dessa tårar till åskvädernas mörka Gud vid källan till bestiala tro. Han känner sig välsignad, som gav sina tankar omänskligt räckvidd. Ibland verkar det för honom att han är en holländsk kuk eller en kung av Pskov. Och ibland gillar han mest av allt sitt eget efternamn - Vladimir Mayakovsky.