Den 2 december 1851 genomförde republikens president Louis Napoleon Bonaparte, brorson till Napoleon I, ett statskupp genom att upplösa nationalförsamlingen och gripa parlamentsledamöter. Den 4 december krossade armén upproret i Paris, som dödade många obeväpnade medborgare, inklusive kvinnor och barn. Victor Hugo var en av en liten grupp suppleanter - passionerade motståndare mot det nya monarkistiska systemet. Skjutningarna i december gjorde ytterligare strider omöjliga. Författaren var tvungen att fly från landet - han återvände från landflykt först efter det andra väldet av andra imperiet, 1870. Diktkollektionen "vedergällning" skriven i en strävan efter händelser. De högtidliga försäkringarna om Napoleon III spelas ironiskt nog i bokhuvudena, prologen och epilogen förformas med de symboliska namnen "Nox" och "Lux" - "Night" och "Day" på latin.
Den eländiga pygmen, den obetydliga brorson till en stor farbror, attackerade den försvarslösa republiken i mörkret med en kniv. Hemlandet är täckt av blod och smuts: en avskyvärd klickfester i palatset, och under nattens täckning dumpas liken av de oskyldigt dödade i massgraven. När de dumma människorna vaknar kommer det heliga ögonblicket för vedergällning. Under tiden finns det ingen vila för poeten ensam: även om elementen kallar honom till ödmjukhet, kommer han inte att böja sitt huvud - låt hans arga muse bli en värdig arvtagare till Juvenal och upprätta skamliga pelare för skurkarna.
Frankrike föll, tyrannens häl drevs in i hennes panna. Denna nörd kommer att avsluta sina dagar i Toulon - där Napoleons härlighet började. Gangster-brorson ser fram emot att fånga i skarlakansjackor och bojor - snart kommer han att dra kärnan på benet. Brottet följer oundvikligen vedergällning - tjuvar, fuskare och mördare som slog ett förrädiskt slag mot hemlandet kommer att fördömmas. Men medan de röks rökelse i venala helgedomar - deras kors tjänar Satan, och i kalken är det inte vin som sjunger, utan blod. De planerade att förstöra framsteg, svala andan, ta itu med sinnet. Förgäves förgås martyrerna för sin tro - i Frankrike säljer de Kristus, korsfäst honom igen med girighet och hyckleri. Det finns ingenstans att titta: domstolar som kämpar platt smickrare Caesar, börsmäklare går på vikt på folkben, soldater är berusade, försöker glömma sin skam och arbetande människor utsätter plikttroget halsringningen under kragen. Frankrike skiljer sig nu inte från Kina och ställningar för sina bästa söner har uppförts i resten av Europa. Men de kommande dagarnas järnsteg hörs redan, när kungarna kommer att fly och ärkeängelns trumpet ska skralla i himlen. En glädjande sång strömmar - senaten, rådet, lagstiftningskorpset, rådhuset, armén, domstolen, biskoparna föddes med en lovsång. Som svar hör de den sorgliga tusenfaldiga "Miserere" (Herre, ha barmhärtighet) - men galna kommer inte att följa. Vakna upp, människor, stå upp som den begravda Lazarus, för Lilliputianerna trakasserar dig. Kom ihåg hur den 4 december en soldat berusad av blod skjuter på försvarslösa människor - se hur en mormor grät över ett dött barnbarn. När råtta har trängt in i alla själar är det bättre att vara en exil på ön och njuta av den fria flygningen av måsar från en klippa i havet. Fädernas heliga republik förråds, och detta är arméns arbete - själva armén vars ära har dundrade i århundraden. De trasiga soldaterna marscherade under frihetens banderoll, och det gamla Europa skakade under deras segrande slitbanan. Nu har alla glömt bort dessa krigare - de ersattes av hjältar som lekfullt klarar kvinnor och barn. De går på anfallet av moderlandet, stormar lagarna - och den föraktliga tjuven belönar generöst hans prätorer. Allt som återstår är att hämna denna skam - att krossa med en sträng vers ett nytt imperium och ett djur i en gyllene krona.
En gång i tiden bodde det en fattig prins som lurade sig själv den berömda Julia. Och så plottade han, begick "vacker villainy", gick in i Louvren i sammansättningen av Napoleon ... Forntida ledare, stora diktatorer från förra århundraden förundras över: på templets pediment fladdrar en bedrägeri i håliga byxor - nej, det är inte Caesar, utan bara Robert Maker (karaktären i stycket "Adre's Inner" är en typ av kyniskt skryta av rånare och mördare). Han ser ut som en apa som drog på sig en tigerhud och gick i rån tills jägaren tämde det. De som är alla galna och slemmaste har dragit sig till byggnadens ställning - en ärlig man kan bara kliva sig bort från dem med hårdhet. De arbetar rasande med armbågarna och försöker komma närmare tronen, och varje uppstart stöds av sitt eget parti: lackeys står bakom ett berg, korrupta flickor står bakom ett annat. Men de fredliga borgerliga mumlar missnöjda, de stöter knappt på en gratis artikel: Naturligtvis är Bonaparte Mazurik, men varför skriker det över hela världen? Fega bashet har alltid varit en pelare i brott. Det är dags att slå sig ner i slaveri - den som sprutar på magen kommer att lyckas. Alla skurkar och banditer kommer att hitta en plats nära pengarna, och resten kommer att möta svår, hopplös fattigdom. Men du ska inte vädja till Brutus skugga: Bonapartes dolk är inte värdig - en skamlig pelare väntar honom.
Folket behöver inte döda den hårda tyrannen - låt honom leva, märkt med en kaintätning. Hans handlangare i rättsliga kläder hänvisar till den oskyldiga döds döden: hustrun går till hårt arbete, som förde sin man bröd till barrikaden, den gamla mannen som gav skydd för utflykt. Och korrupta journalister sjunger hosanna, gömmer sig bakom evangeliet - de klättrar in i själen för att vända ut fickorna. Fetid broschyrer, glädjer helgedomen och prude med berättelser om mirakel, säljer eukaristin och gör sin buffé från Guds tempel. Men de levande kämpar, de befinner sig i den kommande stora kärleken eller det heliga arbetet, och endast genom deras asketism bevaras förbundets ark. Framtiden skyndar sig längs en osynlig väg i mörkret med en ordning insatt med eviga bokstäver - Herrens dom närmar sig över en föraktlig gäng rånare och mördare.
Robert Maker drog kronan på sig själv och orsakade en uppror på den gamla kyrkogården: alla banditer från förflutna tider var ivriga att komma till krona av hans bror. Och från Paris börjar en allmän flykting: Anledningen, rätten, ära, poesi, tanken går i exil - bara förakt kvarstår. Tyrannin väntar vedergällning för lidande och tårar, för martyren Paulines Roland död - denna vackra kvinna, sanningens och godhetens apostel, dog i exil. Och den stora skuggan av Napoleon plågas bittert: varken arméens död i Rysslands snöiga fält, eller det fruktansvärda nederlaget vid Waterloo eller den ensamma döden på St. Helena - ingenting kan jämföra det andra imperiets skam. Dvärgar och jestrar drog kejsaren från maktspalten för att ge honom rollen som kung i sin monter. Hämnden för kuppet av den sjuttonde Brumaire har kommit - klovnorna tar ett exempel från titan.
Olyckligt avskum kallas nu Napoleon III - Marengo och Austerlitz utnyttjas till det trasiga fiacre. Europa skakar av skratt, staterna skrattar, klipporna torkar bort en tår: en hjälte sitter på en tron som omfattar ett brott, och imperiet har förvandlats till en enorm stash. Det franska folket, som en gång fördrivit Bastillens granit och förfalskade folks rättigheter, nu bevarar som ett blad. Endast kvinnor behåller sin värdighet - de kör skurkarna med ett föraktligt leende. Och poetens åskande röst hörs: försiktighet - denna eländiga dygd av fegningar - är inte för honom. Han hör ett kallat hemland - hon ber om hjälp. Det mörkaste mörkret förskygger gryningen: Frankrike, som utnyttjas till vagnen av en berusad satrap, kommer att återfödas och få vingar. De böjda människorna kommer att räta sig upp och skaka av det nuvarande skräpets klibbiga smuts och kommer att dyka upp i all sin prakt före den glada världen. Jerichos fästen kommer att kollapsa till ljudet av Joshua-rören. Tänkarna, som ersätter varandra, leder en mänsklig husvagn: Ian Hus följs av Luther, Luther Voltaire, Voltaire Mirabeau - och med varje steg framåt tunnas dysterheten. Men ibland kommer Evil ur ett bakhåll med sina svåra avkommor - sjakaler, råttor och hyener. Att sprida dessa varelser kan bara ett lejon - den hårda härskaren i öknen. Ett folk är som ett lejon; Hör hans brus kommer ett gäng småaktiga skurkar att kasta sig loss och försvinna för alltid. Man måste överleva de skamliga åren utan att plåga sig själv: vandrarsonen kommer inte att återvända till sin mor-Frankrike, medan den självutnämnda Caesar härskar i henne. Låt det finnas kvar tusen, hundra, ett dussin envis - poeten kommer att vara bland dem; och om alla röster till protest tystar kommer man att fortsätta kampen.
Den heliga drömmen lyser långt borta - du måste rensa vägen till den. En crimson ray glittrar i mörkret - världens republikens stjärna. Den fria mänskligheten kommer att bli en enda familj, och välstånd kommer på hela jorden. Detta kommer att hända oundvikligen: frihet och fred kommer att återvända, en slav och en tiggare kommer att försvinna, kärleken kommer att stiga ned från himlen, den heliga cedaren av framsteg kommer att överskugga Amerika och Europa. Kanske kommer dagens människor inte att leva upp till sådan lycka: men de också, som vaknar upp i gravarna ett ögonblick, kysser trädets heliga rötter.